Nuestras Navidades en aquella década eran poco mas que divertidas, nuestros padres se esmeraban para siempre darnos el regalo o la cena soñada en tiempos donde precisamente el dinero no abundaba, uno siempre tenía su regalo bajo del árbol, entonces no eran los muñecos o los juegos sofisticados de hoy en día.
Un carro, una pelota, el famoso puaj muy pedido en esos años, para las chicas, el Apachurrito, las Barbie o para ambos géneros los patines o skates, los Walkman o casetes de los grupos o cantantes del momento, eso si el que menos rogaba que le tocara ropa de regalo. Las cenas en familia, con pavo pero algunos con un pollito a la brasa o chocolate caliente con panetón bastaba, la cosa era pasarla unidos.
Recuerdo mucho que no pensábamos en que regalar, ni nos estresábamos por ello, vamos eramos niños, adolescentes o jóvenes, esperábamos aquel día 24 con religiosidad, entusiasmo y emoción, 9 am todos afuera a charlar horas en mi puerta o en la esquina pensando que hacer mas tarde, contándonos anécdotas o burlándonos de alguien, es inevitable no recordar aquellas conversas y no ponerse nostálgico, alguno de nosotros sacaba su radio para escuchar los hit del momento, pasábamos el día completo afuera, en pocas palabras éramos felices.
Llegada las 8pm todos a Monterrey a comprar el arsenal a utilizar, a veces chanchita entre todos, no eramos muchos, eramos los de siempre y para que mas, era mas que suficientes, comprábamos un arsenal, en esos tiempos no habían las espectaculares luces de hoy en día, pero estaba la rata blanca, la famosa sarta de cohetes, los silbadores tan traicioneros como peligrosos, recuerdo un episodio, el buen Martín fue a buscarme con Paul, cuando asome por la ventana, vi al individuo en mensión apuntando este letal artilugio hacia mi ventana que da hacia Kennedy, no tuve tiempo de reacción, el teledirigido iba directo a mi ventana, mas precisamente a mi rostro, gracias a Dios me dio tiempo de juntar mi cortina, donde finalmente impacto, continuemos con la pirotecnia, estaban los volcanes, las palomas, los famosos apolos peores que proyectiles, los camotes, mencionar también que el propio Martín y no es que sea echador, detono uno cerca del poste de alumbrado eléctrico cerca a mi casa quemando al desdichado foco.
Todo este armamento era comprado donde la tía rambo en las afueras de monterrey, " Tía tiene rata blanca", " Espere Sobrino", se levantaba un mandil a cuadros y tenía colgado toda la artillería pesada en en el cuerpo, toda una Kamikaze mi tía, llegábamos contentos al barrio, pero previa parada en el chinito de Clement para comprar la cajíta de fósforos, encendedor? no hay plata causa, prendíamos nuestra clásica mechita de pabilo, que duraba hasta las 3 de la madrugada, y a reventar todo. Hacíamos un descanso para ir a cenar con la familia, luego salíamos uno a uno a seguir con el show explosivo.
Una anécdota aparte como decía el buen Cipriano, fue cuando Mincho me dijo " Luchito vamos a Cieneguilla a traernos árboles de Navidad, allá abundan y hacemos un negociazo" yo niño inocente pensé que eran aquellos pinos enormes, pero resultaron ser unos cipreses mas desnutridos que Paco el Flaco, claro no vendimos ni media rama porque a las 3 horas de haberlos traído ya estaban secos, fui la burla de mis amigos en especial de Lucho y Martín pero bueno era parte del sistema amical, recuerdo que casi muero ahogado en el río por rescatar mis zapatillas Nike que tanto habían costado, un buen tipo me correteo con una onda voladora que casi acierta en mi humanidad un par de veces, y todo por esa bendita rama, gracias Mincho.
Continuara...
jueves, 15 de mayo de 2014
viernes, 28 de marzo de 2014
Los Ochentas:Segunda Parte
Hay muchos jóvenes que se preguntan porque añoramos tanto esta época y hay muchos mas que desearían haberla vivido. Los Ochentas al menos para nosotros fue mas que una simple década, fueron a pesar del terrorismo, crisis y escasez, una década de felicidad, alegría, amistad, era donde tener un palo largo de madera y otro mas pequeño con una hendidura era nuestra felicidad en semanas, canga le llamaban a este juego, recuerdo a un amigo haberle impactado el pedazo mas pequeño en la mera frente formándose un enorme chichón pero nunca se fue a casa, así como ninguno de nosotros lo hacíamos hasta las últimas consecuencias.
Era la década donde jugamos fútbol o tiros al arco, así lo llamábamos, en el portón de mi casa, dicho sea de paso años mas tarde tuvo que ser cambiado, y jugábamos cada uno de nosotros a ser el arquero favorito de aquellos tiempo o el jugador de moda, si nos divertíamos? y vaya de que manera. Pasábamos la mayor parte del día peloteando, y en los momentos de descanso nada de gaseosa porque no había plata para los que jugábamos, nos uníamos y comprábamos un sobre de chicha morada La Negrita y en un balde de pintura pero que vendían especialmente para los refrescos, hacíamos tres litros sus cubitos de hielo y listo. También teníamos la opción de los ricos Mickys que vendían en la esquina de Bolivar con Linconl.
O en extremo nos apostábamos en las esquinas de las tiendas esperábamos que un incauto se parara con su camión de gaseosa, íbamos sigilosamente por detrás y sacábamos tres botellas de las chicas, robo? no, sed, palomillada, llámenlo como quieran, pero fuimos criados de una gran forma por nuestros padres y la palabra robar no existía para nosotros, pero para no echarme solo, Lucho y Martín completaban el trío. Recordando aquellos partidos hubo uno al lado de mi casa donde jugamos cuatro contra cuatro, eran tiempo violentos donde escuchar una explosión para nosotros era detenerse y decir donde habrá sido y seguir jugando, en uno de esos encuentros la famosa pelota de cuero arequipeño si, esas que cuando cabeceabas quedabas desmayado o como diría un amigo se te movían las ideas, si llovía y se mojaba pesaba como pelota medicinal, la que si te impactaba en la pierna marca asegurada durante una semana. Volviendo al tema del partido, en una jugada el balón se fue hacia la Av Bolivar quedo la muy desgraciada quietita en medio de la pista, uno de nosotros fue muy lentamente a recogerla en ese instante pasa la línea 23 y la roza con las llantas traseras todos en ese instante ¡¡UFFFFF!!.. Pero lamentablemente detrás de ella nada menos y nada mas que un tico, una tremenda tanqueta que salían a diario y que era cosa normal en aquellos tiempos, paso por encima de la pelota dejándola mortalmente herida, todos amontonados, " vamos a meterle un minuto de silencio" y no es broma para nosotros perder una pelota en esos tiempos era perder parte de nosotros.
La pobre termino aplastada como milanesa con el blader fuera de ella, que es como decir con las tripas, ni el mejor cirujano de balones que teníamos, Lucho, podría hacer nada por ella. Lucho siempre venía antes de cada match se sentaba en la puerta de mi casa y religiosamente arreglaba nuestro objeto mas preciado de nuestras vidas, la de cuero. El venía cual cirujano con su aguja curva, el pabilo y una simple caja de fósforos vacía y al poco tiempo, listo a jugar. Hoy en día se revienta una pelota y sacan dinero al segundo para comprar otra, pues en esos tiempos no, se arreglaba todas las veces que se podía, y si ya no quedaba mas que hacer, una gran chancha para comprar otra, pero ojo tenía que ser igualita a la que perdimos.
En los Ochentas todos jugábamos con nuestras zapatillas North Star precisas para el fulbíto, se adaptaban bastante bien, terminábamos con heridas, ampollas y muchas cosas mas, creo que hoy ya no existen o quizás si.
Al terminar el día futbolístico, sobre todo los sábados, nos juntábamos con Lucho y Martín en mi casa para hacer nuestras famosas pizzas caseras, que consistía en la masa, que era harina, margarina, agua, polvo de hornear, jamón ingles y queso fresco porque no había para muzzarella, el costo de la pizza era cinco millones de Intis como decir sus 10 soles de ahora, no había para mas, Lucho se encargaba de hacer la masa, Martín de cortar en trozos el jamón y claro de comérselo también, mientras era guapeado por nosotros y yo cortaba el queso, al final salía la pizza mas rica que haya comido en mi vida, o era el hambre tipo el Chavo?. Era como una galleta, pero el sabor era especial y era marca nuestra, mi hermana Martha puede dar fe que tenía muy buen sabor.
La amistad, complicidad, lealtad de esos tiempos entre nosotros era inmensa y perdura hasta hoy.
Pronto tercera entrega de Los Ochentas.
Era la década donde jugamos fútbol o tiros al arco, así lo llamábamos, en el portón de mi casa, dicho sea de paso años mas tarde tuvo que ser cambiado, y jugábamos cada uno de nosotros a ser el arquero favorito de aquellos tiempo o el jugador de moda, si nos divertíamos? y vaya de que manera. Pasábamos la mayor parte del día peloteando, y en los momentos de descanso nada de gaseosa porque no había plata para los que jugábamos, nos uníamos y comprábamos un sobre de chicha morada La Negrita y en un balde de pintura pero que vendían especialmente para los refrescos, hacíamos tres litros sus cubitos de hielo y listo. También teníamos la opción de los ricos Mickys que vendían en la esquina de Bolivar con Linconl.
O en extremo nos apostábamos en las esquinas de las tiendas esperábamos que un incauto se parara con su camión de gaseosa, íbamos sigilosamente por detrás y sacábamos tres botellas de las chicas, robo? no, sed, palomillada, llámenlo como quieran, pero fuimos criados de una gran forma por nuestros padres y la palabra robar no existía para nosotros, pero para no echarme solo, Lucho y Martín completaban el trío. Recordando aquellos partidos hubo uno al lado de mi casa donde jugamos cuatro contra cuatro, eran tiempo violentos donde escuchar una explosión para nosotros era detenerse y decir donde habrá sido y seguir jugando, en uno de esos encuentros la famosa pelota de cuero arequipeño si, esas que cuando cabeceabas quedabas desmayado o como diría un amigo se te movían las ideas, si llovía y se mojaba pesaba como pelota medicinal, la que si te impactaba en la pierna marca asegurada durante una semana. Volviendo al tema del partido, en una jugada el balón se fue hacia la Av Bolivar quedo la muy desgraciada quietita en medio de la pista, uno de nosotros fue muy lentamente a recogerla en ese instante pasa la línea 23 y la roza con las llantas traseras todos en ese instante ¡¡UFFFFF!!.. Pero lamentablemente detrás de ella nada menos y nada mas que un tico, una tremenda tanqueta que salían a diario y que era cosa normal en aquellos tiempos, paso por encima de la pelota dejándola mortalmente herida, todos amontonados, " vamos a meterle un minuto de silencio" y no es broma para nosotros perder una pelota en esos tiempos era perder parte de nosotros.
La pobre termino aplastada como milanesa con el blader fuera de ella, que es como decir con las tripas, ni el mejor cirujano de balones que teníamos, Lucho, podría hacer nada por ella. Lucho siempre venía antes de cada match se sentaba en la puerta de mi casa y religiosamente arreglaba nuestro objeto mas preciado de nuestras vidas, la de cuero. El venía cual cirujano con su aguja curva, el pabilo y una simple caja de fósforos vacía y al poco tiempo, listo a jugar. Hoy en día se revienta una pelota y sacan dinero al segundo para comprar otra, pues en esos tiempos no, se arreglaba todas las veces que se podía, y si ya no quedaba mas que hacer, una gran chancha para comprar otra, pero ojo tenía que ser igualita a la que perdimos.
En los Ochentas todos jugábamos con nuestras zapatillas North Star precisas para el fulbíto, se adaptaban bastante bien, terminábamos con heridas, ampollas y muchas cosas mas, creo que hoy ya no existen o quizás si.
Al terminar el día futbolístico, sobre todo los sábados, nos juntábamos con Lucho y Martín en mi casa para hacer nuestras famosas pizzas caseras, que consistía en la masa, que era harina, margarina, agua, polvo de hornear, jamón ingles y queso fresco porque no había para muzzarella, el costo de la pizza era cinco millones de Intis como decir sus 10 soles de ahora, no había para mas, Lucho se encargaba de hacer la masa, Martín de cortar en trozos el jamón y claro de comérselo también, mientras era guapeado por nosotros y yo cortaba el queso, al final salía la pizza mas rica que haya comido en mi vida, o era el hambre tipo el Chavo?. Era como una galleta, pero el sabor era especial y era marca nuestra, mi hermana Martha puede dar fe que tenía muy buen sabor.
La amistad, complicidad, lealtad de esos tiempos entre nosotros era inmensa y perdura hasta hoy.
Pronto tercera entrega de Los Ochentas.
miércoles, 26 de marzo de 2014
Hace Treinta Años El Terror Se Apodero De Lima
Hace treinta años sucedió el motín mas sangriento en la historia del Perú, eran las 10.30 de la mañana de un tranquilo 27 de Marzo de 1984, cuando nadie imaginaba lo que estaba por suceder en el penal del Sexto ubicado en pleno centro de Lima, mas preciso en la Av Alfonso Ugarte, cuando un grupo de reclusos comandados por los avezados delincuentes Pilatos, Victor Ayala alias Carioco, Lalo Centenaro, Chino Sakoda entre otros pusieron en alerta máxima a la ciudad, tomado de rehenes a 20 trabajadores penitenciarios y al narcotraficante mosca loca.. quien en algún momento se ofreció a pagar la deuda externa del Perú si lo dejaban en libertad.
Fueron quince horas de terror, los reclusos amenazaron con matar uno por uno de los rehenes si es que no les hacían casos a sus demandas que consistía en proporcionarles unas camionetas camionetas para así poder huir del penal. Nosotros aún en edad de juvenil veíamos por televisión lo que sería lamentablemente la primera transmisión vía micro ondas de la historia de la televisión peruana, pensábamos que todo acabaría temprano y que los amotinados no cumplirían con sus amenazas. Triste fue cuando apreciamos como los delincuentes sacaban al primer rehén y rociándolo de gasolina le prendían fuego delante de todas las cámaras apostadas en el colegio Guadalupe.
El primer rehén perdió la vida horas después en el hospital, ya por si el ver a los raptores amenazantes era algo terrible, ver como torturaban y mataban uno de los rehenes fue muy duro, mi hermana menor de apenas 7 años de edad enfermo por ver las terribles imágenes. El segundo en ser sacrificado fue un agente penitenciario a quien sentaron de espaldas a las cámaras y le dispararon en el estomago, fue tan dura la imagen y real que se pudo apreciar como la camisa que llevaba la victima se levantaba por el lado de la espalda ante el impacto a quemarropa el disparo
Las horas pasaban y sacaron a la tercera victima a quien luego de acuchillarlo por varias partes del cuerpo le rociaban gasolina en las heridas, gracias a un guardia republicano que pudo acercarle una vara de metal es que pudo librarse del duro castigo golpeando en la cabeza a uno de los delincuentes, pero al intentar pararse para huir recibió un impacto de bala en la espalda, afortunadamente llego a sobrevivir hasta el día de hoy.
Mientras se iba acercando la noche, las autoridades aceptaron darle dos ambulancias para que puedan huir, eran ya cerca de las 9 de la noche, ya para ese entonces les habían cortado la luz...lo que no esperaban los delincuentes que salían confiados gritando libertad, es que se trataba prácticamente de un caballo de Troya, ya que en las ambulancias estaban los agentes de la guardia republicana, quienes abatieron a todos los reclusos, se hablo en total de 50 muertos aunque al final no se puedo confirmar con certeza cuantos eran los fallecidos, en el cual se incluía el narcotraficante mosca loca asesinado por los propios reclusos.
Para los que tuvimos la oportunidad de ver en vivo y en directo este sangriento hecho nos queda hasta hoy el recuerdo de las crudas imágenes de aquel verano del 84, que esperemos no se repita nunca mas..el penal sigue en el mismo lugar pero ya como comisaria, pero quienes trabajan en aquel lugar comentan que se escuchan los gritos de clemencia de los rehenes y reos.
Fueron quince horas de terror, los reclusos amenazaron con matar uno por uno de los rehenes si es que no les hacían casos a sus demandas que consistía en proporcionarles unas camionetas camionetas para así poder huir del penal. Nosotros aún en edad de juvenil veíamos por televisión lo que sería lamentablemente la primera transmisión vía micro ondas de la historia de la televisión peruana, pensábamos que todo acabaría temprano y que los amotinados no cumplirían con sus amenazas. Triste fue cuando apreciamos como los delincuentes sacaban al primer rehén y rociándolo de gasolina le prendían fuego delante de todas las cámaras apostadas en el colegio Guadalupe.
El primer rehén perdió la vida horas después en el hospital, ya por si el ver a los raptores amenazantes era algo terrible, ver como torturaban y mataban uno de los rehenes fue muy duro, mi hermana menor de apenas 7 años de edad enfermo por ver las terribles imágenes. El segundo en ser sacrificado fue un agente penitenciario a quien sentaron de espaldas a las cámaras y le dispararon en el estomago, fue tan dura la imagen y real que se pudo apreciar como la camisa que llevaba la victima se levantaba por el lado de la espalda ante el impacto a quemarropa el disparo
Las horas pasaban y sacaron a la tercera victima a quien luego de acuchillarlo por varias partes del cuerpo le rociaban gasolina en las heridas, gracias a un guardia republicano que pudo acercarle una vara de metal es que pudo librarse del duro castigo golpeando en la cabeza a uno de los delincuentes, pero al intentar pararse para huir recibió un impacto de bala en la espalda, afortunadamente llego a sobrevivir hasta el día de hoy.
Mientras se iba acercando la noche, las autoridades aceptaron darle dos ambulancias para que puedan huir, eran ya cerca de las 9 de la noche, ya para ese entonces les habían cortado la luz...lo que no esperaban los delincuentes que salían confiados gritando libertad, es que se trataba prácticamente de un caballo de Troya, ya que en las ambulancias estaban los agentes de la guardia republicana, quienes abatieron a todos los reclusos, se hablo en total de 50 muertos aunque al final no se puedo confirmar con certeza cuantos eran los fallecidos, en el cual se incluía el narcotraficante mosca loca asesinado por los propios reclusos.
Para los que tuvimos la oportunidad de ver en vivo y en directo este sangriento hecho nos queda hasta hoy el recuerdo de las crudas imágenes de aquel verano del 84, que esperemos no se repita nunca mas..el penal sigue en el mismo lugar pero ya como comisaria, pero quienes trabajan en aquel lugar comentan que se escuchan los gritos de clemencia de los rehenes y reos.
Depresión
Este post no estaba planeado,pero viendo a mi madre siguiendo un programa de esos que deben de salir de la televisión,escucho a una nueva chica diciendo estoy con depresión,esta es la quinta vez o mas que salen a hablar con una facilidad de esta enfermedad.De repente esto solo lo lean cuatro o cinco personas,pero me gustaría al menos contar mi experiencia con este problema que tuve y que mucha gente lo padece en alguna etapa de su vida.
Estar triste no quiere decir estar deprimido,la depresión va mas allá de eso,yo la viví y la padecí y no fue nada de que avergonzarse,fue duro si..Es una acumulación de todo lo que una ha sufrido y soportado mas no un síntoma de debilidad.
Un día de repente me desperté a las cuatro de la madrugada asustado sin razón alguna,llorando y recordando a mi padre fallecido algunos años atrás victima de un infarto que nos sorprendió a todos en la familia,mi padre se encontraba bien de salud,un hombre que siempre se sacrifico por darnos todo a pesar incluso de la crisis que en algún momento golpeo al país.El día que desperté de esa manera tan sorpresiva no me imaginaba lo que se me venía y lo que que vino fue peor,al siguiente día volvió esa misma horrible sensación de vació,de angustia,de dolor,de llorar,de no querer comer,las mañanas se me hacían largas,duras,en la tarde este sentimiento amenguaba un poco.
Las personas que me conocen saben que yo siempre he sido una persona alegre,bromista..esos días deje de serlo,era una persona distinta,que sufría, lloraba sin razón aparente,era pesimista en todo,llegue a pesar 50 kilos,mis familiares y amigos saben que siempre mi contextura física fue delgada pero no tanto,un día mi hermana paso por mi cuarto y me escucho llorar entro preocupada y asustada..me dijo que me sucedía yo no dije nada,venía ocultando y soportando eso mas de una semana,ella lo tomo como algo pasajero,pero al siguiente día fue igual,es ahí donde le cuento lo que me ocurría.
Me dijo Lucho necesitas ayuda profesional,yo no quería me resistía a ser visto por alguien,pero me di cuenta que era lo mejor,lo primero es reconocer que no es normal lo que uno esta pasando,lo segundo apoyarse en sus familiares y amigos,lo tercero saber que se necesita ayuda profesional.Fuí primero donde una picóloga con la que tuve alrededor de ocho sesiones,pero al darse cuenta que no había mejora me derivo donde un psiquiatra,muchos creen que ir al psiquiatra es motivo de locura,totalmente equivocado ese concepto.
Ya en el psiquiatra al ver todos los síntomas me diagnostico que tenía baja la serotonina y que atravesaba por una depresión severa,tratamiento: sertralina y clonazepam por un mes,a la siguiente consulta me dijo que siguiera con la medicación durante seis meses mas,pero mas fuerte que la medicación que ojo me ayudo mucho,fue el calor de mi familia y de mis amigos mas cercanos que algunos sin saber lo que tenía me hicieron volver a disfrutar de la vida,su apoyo fue mas que importante para una buena recuperación.
Punto aparte quiero agradecer a una persona especial quien sin conocerme mucho o casi nada,me dijo mejor que la medicación es estar siempre con una sonrisa,vivir alegre sin importar lo que suceda,la medicina ayuda pero el alma,la familia y los amigos es la mejor medicina que puede haber,de repente no se acuerde de lo que me dijo,de repente no es consiente de lo que me ayudo con esas palabras,pero le estaré eternamente agradecido.
Ahora soy el mismo de antes,bueno quizás no el mismo los años pasan,pero siempre estaré bromeando y ayudando a mis familiares y amigos,cuando mas me necesiten ahí estaré y lo saben.
Pero ya saben cuando tengan algún síntoma de los que exprese en este post no duden en apoyarse en su familia y amigos y no tener el miedo de ir a verse por un especialista y para terminar la depresión no es un juego,no es broma la depresión es mas que un síntoma de tristeza.
Cuídense.
Estar triste no quiere decir estar deprimido,la depresión va mas allá de eso,yo la viví y la padecí y no fue nada de que avergonzarse,fue duro si..Es una acumulación de todo lo que una ha sufrido y soportado mas no un síntoma de debilidad.
Un día de repente me desperté a las cuatro de la madrugada asustado sin razón alguna,llorando y recordando a mi padre fallecido algunos años atrás victima de un infarto que nos sorprendió a todos en la familia,mi padre se encontraba bien de salud,un hombre que siempre se sacrifico por darnos todo a pesar incluso de la crisis que en algún momento golpeo al país.El día que desperté de esa manera tan sorpresiva no me imaginaba lo que se me venía y lo que que vino fue peor,al siguiente día volvió esa misma horrible sensación de vació,de angustia,de dolor,de llorar,de no querer comer,las mañanas se me hacían largas,duras,en la tarde este sentimiento amenguaba un poco.
Las personas que me conocen saben que yo siempre he sido una persona alegre,bromista..esos días deje de serlo,era una persona distinta,que sufría, lloraba sin razón aparente,era pesimista en todo,llegue a pesar 50 kilos,mis familiares y amigos saben que siempre mi contextura física fue delgada pero no tanto,un día mi hermana paso por mi cuarto y me escucho llorar entro preocupada y asustada..me dijo que me sucedía yo no dije nada,venía ocultando y soportando eso mas de una semana,ella lo tomo como algo pasajero,pero al siguiente día fue igual,es ahí donde le cuento lo que me ocurría.
Me dijo Lucho necesitas ayuda profesional,yo no quería me resistía a ser visto por alguien,pero me di cuenta que era lo mejor,lo primero es reconocer que no es normal lo que uno esta pasando,lo segundo apoyarse en sus familiares y amigos,lo tercero saber que se necesita ayuda profesional.Fuí primero donde una picóloga con la que tuve alrededor de ocho sesiones,pero al darse cuenta que no había mejora me derivo donde un psiquiatra,muchos creen que ir al psiquiatra es motivo de locura,totalmente equivocado ese concepto.
Ya en el psiquiatra al ver todos los síntomas me diagnostico que tenía baja la serotonina y que atravesaba por una depresión severa,tratamiento: sertralina y clonazepam por un mes,a la siguiente consulta me dijo que siguiera con la medicación durante seis meses mas,pero mas fuerte que la medicación que ojo me ayudo mucho,fue el calor de mi familia y de mis amigos mas cercanos que algunos sin saber lo que tenía me hicieron volver a disfrutar de la vida,su apoyo fue mas que importante para una buena recuperación.
Punto aparte quiero agradecer a una persona especial quien sin conocerme mucho o casi nada,me dijo mejor que la medicación es estar siempre con una sonrisa,vivir alegre sin importar lo que suceda,la medicina ayuda pero el alma,la familia y los amigos es la mejor medicina que puede haber,de repente no se acuerde de lo que me dijo,de repente no es consiente de lo que me ayudo con esas palabras,pero le estaré eternamente agradecido.
Ahora soy el mismo de antes,bueno quizás no el mismo los años pasan,pero siempre estaré bromeando y ayudando a mis familiares y amigos,cuando mas me necesiten ahí estaré y lo saben.
Pero ya saben cuando tengan algún síntoma de los que exprese en este post no duden en apoyarse en su familia y amigos y no tener el miedo de ir a verse por un especialista y para terminar la depresión no es un juego,no es broma la depresión es mas que un síntoma de tristeza.
Cuídense.
El Cometa Halley
A inicios del mes de marzo del año 1986 se armo un gran alboroto en Perú y mas precisamente en Lima la cercanía del cometa Halley,que cada 76 años pasa cerca de la Tierra,en aquellos tiempos todo el mundo hablaba de el,hasta en la canción del grupo Virus lo menciona,en Luna De Miel.Nosotros acá en el barrio lo tomamos como el acontecimiento que era,planificamos una noche subir a la azotea de un amigo,un grupo de aproximadamente 12 jóvenes trepados en un pequeño espacio con frazadas,pertrechos de comida(bueno digase bocaditos y gaseosa) un largavista y la emoción mas grande que uno puede tener en esos momentos históricos.
La reunión comenzó a las 9 de la noche de un viernes,el cielo preciso,completamente despejado,había un foco imprudente que se interponía entre nuestra visión y la oscuridad de la noche,que hacer? una buena carabina no estaría mal para anular aquel estorbo,pero bueno nadie tenía una a la mano,solo quedaba esperar el momento oportuno para ver a tan esperado visitante.Ya siendo las 12 alguien con los largavistas entre los ojos grito ¡¡AHÍ ESTA EL HALLEY!! y el resto a ver!!...Mmmmmm no es el cometa es un avión,todos a echarse de nuevo en las frazadas que habíamos llevado.
Ya casi siendo la una de la madrugada y mientras mi padre pasaba algunos comestibles por la ventana del baño de mi casa que colinda con la de nuestro amigo,una nueva alerta..¡¡ HALLEY A LA VISTA!!..nuevamente todos atentos pasando de mano en mano los binoculares,incredulidad de parte de todos,unos veían un estrella,otros un avión,otros el foco del bendito poste y el resto no veía nada..¡¡PERO ACASO NO LO VEN AHÍ ESTA LA COLA!!!..Incredulidad o ceguera? pero la mayoría no lográbamos ver al cometa.
Pasaban los minutos,ya era casi las tres de la madrugada,seguían los posibles avistamientos mientras unos comían otros ya dormían,realmente no se si lo llegamos a ver,yo no estoy seguro de que al menos yo lo haya visto,mis amigos y compañeros de aquella noche quizás si,pero de que la pasamos muy bien no hay duda,era nuestro primer y tal vez único campamento en azotea...al final seis de la mañana y todos durmiendo en casa de nuestro amigo.Volverá el cometa Halley dentro dentro de cincuenta años,muchos ya no estaremos,pero nuestros hijos,sobrinos o quizás nietos estarán en alguna azotea gritando¡¡ COMETA HALLEY!!
La reunión comenzó a las 9 de la noche de un viernes,el cielo preciso,completamente despejado,había un foco imprudente que se interponía entre nuestra visión y la oscuridad de la noche,que hacer? una buena carabina no estaría mal para anular aquel estorbo,pero bueno nadie tenía una a la mano,solo quedaba esperar el momento oportuno para ver a tan esperado visitante.Ya siendo las 12 alguien con los largavistas entre los ojos grito ¡¡AHÍ ESTA EL HALLEY!! y el resto a ver!!...Mmmmmm no es el cometa es un avión,todos a echarse de nuevo en las frazadas que habíamos llevado.
Ya casi siendo la una de la madrugada y mientras mi padre pasaba algunos comestibles por la ventana del baño de mi casa que colinda con la de nuestro amigo,una nueva alerta..¡¡ HALLEY A LA VISTA!!..nuevamente todos atentos pasando de mano en mano los binoculares,incredulidad de parte de todos,unos veían un estrella,otros un avión,otros el foco del bendito poste y el resto no veía nada..¡¡PERO ACASO NO LO VEN AHÍ ESTA LA COLA!!!..Incredulidad o ceguera? pero la mayoría no lográbamos ver al cometa.
Pasaban los minutos,ya era casi las tres de la madrugada,seguían los posibles avistamientos mientras unos comían otros ya dormían,realmente no se si lo llegamos a ver,yo no estoy seguro de que al menos yo lo haya visto,mis amigos y compañeros de aquella noche quizás si,pero de que la pasamos muy bien no hay duda,era nuestro primer y tal vez único campamento en azotea...al final seis de la mañana y todos durmiendo en casa de nuestro amigo.Volverá el cometa Halley dentro dentro de cincuenta años,muchos ya no estaremos,pero nuestros hijos,sobrinos o quizás nietos estarán en alguna azotea gritando¡¡ COMETA HALLEY!!
martes, 25 de marzo de 2014
Si Fueran Los Ochentas:Primera Parte
Si estuviéramos en los ochentas probablemente hoy 25 de marzo la mayoría de los que rondamos los 35 a mas estaríamos aun disfrutando los últimos de nuestras ricas vacaciones de veranos,en aquellas épocas cuando salíamos aproximadamente todos los 15 de diciembre y volvíamos a las aulas casi la primera semana de abril( Claro los que querían volver,yo me incluyo en los que no).Tiempos de violencia terrorista,de los horarios cambiados,de apagones,pero tiempos para algunos de nosotros felices,donde nuestros padres a pesar de la dura crisis que vivíamos no dejaron nunca de luchar por darnos todo lo que necesitábamos o queríamos.
Claro que vivíamos sin lujo,con lo justo pero a pesar de ellos vivíamos la vida a plenitud no dejábamos que nada opacara nuestra felicidad,ni si quiera las bombas ni los apagones,tiempos en los que aparecía uno de nosotros diciendo que había comido un Kentucky y la mayoría sorprendidos diciendo uff que comiste Kentucky? que bacan,claro en ese entonces solo habían dos locales del rico pollo broaster,donde comías sanguches en Luciano o el Crazy y no Tracy como decía un amigo,o aquellas ricas salchipapas en dos litros de aceite de La Ballena cuando salíamos del estadio sin importar que sea el mismo aceite de hace dos días,total a quien le importaba eramos niños o jóvenes,tiempos de solo cinco o seis líneas de transportes,la 23,la 31,La Cocharcas,la 37 o Avep,la 87 y la recordada 91 o conocida como diligencia o tren fantasma,claro la misma que teníamos que esquivar cuando jugábamos fútbol callejero.
Epocas en que las chicas andaban con sus gorritos de Carmín o sus escarpines y con peinados de Sheena Easton,mientras los chicos andábamos con nuestros pantalones Bahía,nuestros polos OP y zapatillas al mismo estilo de la seria Miami Vice, pelos largos hasta donde llegue o algunos con colita.Tiempos donde las radios en su mayoría pasaba rock en ingles y luego el boom del rock en español y donde solo una radio,Radio Mar pasaba la salsa dura y mas adelante ya cerca de finales de década la salsa sensual,quien en sus colegios no bailo al ritmo de Footloose o Thriller,yo baile esta ultima en el colegio hasta hoy recuerdo la coreografía,una vez para el día de la amistad a mis compañeros de clase se les ocurrió la brillante idea de elegirme el mejor amigo del salón y a una compañera la mejor amiga,todo tranquilo hasta ahí,lo lamentable vino cuando me entere que tenía que ir al siguiente día con terno para frente a todo el colegio bailar durante tres largas horas,fue interminable para mi,felizmente mi pareja de baile me ayudo mucho,si no que hubiera sido de mi.
El fútbol la pasión de todos mis amigos en el barrio,jugábamos partidos interminables en la pista al lado del parque Paracas,pista bautizada con el nombre de Macarana,partidos a morir jugábamos 15 a 15 pero eso no importaba,de todas las edades.Los partidos eran jugados todos los días cuando eran vacaciones y en épocas de colegio los sábados,duraban desde las 3 pm hasta que ya no veíamos absolutamente nada,todos llegaban a sus casas enterrados y el que menos con heridas y raspones por todas partes,luego venía el baño donde la tina blanca quedaba color marrón de toda la mugre que salía del cuerpo.
Luego del baño todos salían a reunirse religiosamente en la esquina de mi casa,empezábamos dos hasta llegar a los veinte,chacota y vacilón al máximo el que menos salía con su chapa y ni que hablar del vecino que pasaba cerca la gente se ideaba para ponerle su nuevo apodo,un amigo sacaba su radio o mini componente para escuchar todas las canciones rock del momento,y ni que decir en los tiempos de toque de queda cuando eran las dos de la madrugada y todos seguíamos ahí ya sea porque la charla estaba buena o porque el que se retiraba le caía el maleteo bravo y sin misericordia,hasta que llegaba el patrullero,pero la gente estoicamente seguía sin moverse..Papeles Jóvenes...No hay jefe todos somos menores de edad..Y que carajo hacen a esta hora...charlando jefe...Ya,ya a sus casas o los quemo...Todos murmurando,si claro dispara nomas..Era hora de retirada.
Esta historia continuara.
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